Se non è vero, è ben trovato

Había siempre, constantemente, un polvo en el ambiente con olor a podrido, intenso, que jamás cesaba aunque no hubiera viento y, sus habitantes en masa, siempre tenían tierra entre sus uñas, sus piernas, sus pies y cabellos, formando parte de su piel acostumbrada a no pisar tierra firme, depositando sus espíritus a las prácticas constantes, con la esperanza puesta en el más allá a través de los muertos, en el vudú, a sabiendas de su inexistencia en el mundo para el resto de los vivos.
Las mujeres-niñas-ancianas, de la edad que fuera, entre barro escarbaban la tierra con sus uñas de la mañana a la noche para llevar a la boca de sus hijos o nietos lo que encontraran y, de haber suerte, vender en las calles el resto. Esos hijos cuyo padre no sabían si era su propio abuelo, padre o hermanos pues cualquier macho, sin distingos, las tomaba al paso. Mientras, los hombres bebían sus propios alcoholes con los ojos inyectados masticando el pescado que, tras horas de espera y si la meteorología no se lo impedía, pudieron rescatar al mar, recostados en cualquier parte llevando consigo, camuflada, cualquier arma del tipo que fuera o hubieran podido conseguir.
Ensordecedores ruidos, peleas constantes, sin electricidad, agudo vital dolor inocentemente costumbrista.

Y una radio colgada del cuello sin pilas.
Y preciosos cuadritos “naifs” por los caminos a precio de lo que quieran dar (*).
Y los estómagos siempre vacíos.
Y la más absoluta corrupción como forma de vida natural.

Había jóvenes dignos que, saltándose a los guardaespaldas de los escasos blancos occidentales que pasaban mirando el paisaje con ojos de turistas lelos con nariz tapada, a voces, les pedían cualquier empleo aunque fuera solo por un rato a cambio de un bocado de comida y/o unas pilas para sus radios.
Y “policías” y “militares” medio desnudos, descalzos y borrachos, en espera, acechando la operación, golpeándoles después como si fueran colchones o amenazándoles con pistola o fusil en mano, apuntándoles a la cabeza, si la comida, las pilas, o lo que fuera, habían podido conseguir, exigiéndoles el "botín" al completo en su beneficio.
Había charlatanes occidentales haciendo reportajes para cadenas internacionales cobrados después a precio de oro, y volunarios de ong’s, y religiosos cristianos a la desesperada buscando salvar su propia alma y les fueran perdonados sus pecados, durmiendo todos bajo sólido cobijo a buen recaudo ante buena mesa, mantel y aire acondicionado.

Os estoy hablando de Puerto Príncipe, la capital de Haití, el más avanzado y mejor parado de los lugares de tal país con infinita diferencia, todas y cada una de las veces que allá debí acudir, la última en el 2004.
Y ahora escucho y leo que, a causa del terremoto, si no de qué, la sociedad rica internacional se siente en la obligación moral humanitaria de volverlo a reconstruir y no sé si llorar o reir, porque tal aseveración referida a tal lugar "se non è vero, é ben trovato", o es una forma de hablar.

(*) La pintura haitiana, naif oriundamente original, cuenta en occidente con no pocos y renombrados marchantes y galeristas dedicados a su comercialización por estimar altísima su calidad, habiendo adquirido cada pieza, tal como no pocas veces pude fiel y directamente comprobar, al mismo precio que las adquirí yo misma, es decir, por lo que les quisieron dar.

(Los informes del 2009 sobre Haití por parte de los organismos oficiales internacionales y Aministía Internacional, como es de rigor, se pueden encontrar en la red).
FIN FINITO